Allez les Bleus

J'ai parfois des amitiés difficiles à assumer. Quand Emilie m'a proposé de regarder un match de foot de la coupe du monde avec elle, je voyais déjà la pizza partagée chez elle, un peu de bière et de Martini, et beaucoup de cynisme. Quelle ne fut pas ma surprise de la rejoindre dans un café, au milieux d'une bande de supporters peinturelurés!

Donc on regarde ce France-Brésil, je mate un peu, je mate beaucoup les brésiliens (Kaka restera dans les annales), je suis complètement en décallage. La Marseillaise me donne des sueurs froides, les mouvements de liesse collective me font peur. Mais la France gagne, les gens autour de moi sont contents, et j'ai la faiblesse d'accepter de les suivre sur les Champs Elysées. Bien sûr, impossible d'y acceder, un nombre impressionnant de voitures bouchant toutes les artères. Donc nous finissons à pied et en métro (bondé, quel bonheur).

Très vite on comprend que la foule n'est pas vraiment là pour célébrer une victoire mais pour se dégriser des vapeurs d'alcool et se défouler quelque peu. Ma proposition d'aller danser au club Madam est donc acceptée assez rapidement. On danse, on danse, j'adore la musique là bas, la population est assez particulière (ambiance pouf friquée et minet du XVI°). La grande erreur a été de sortir de boîte au moment précis où les CRS chargeaient la foule pour débarasser les Champs. Je me suis retrouvé dans des petites rues périphériques, au milieux de casseurs, de touristes, de petits mecs de banlieue bien énervés par l'attitude de la police. Tant bien que mal, je suis rentré chez moi sous les gaz lacrimogènes, en me promettant de ne plus jamais tenter de partager l'amour du sport avec qui que ce soit.